Aujourd'hui
dans les matins à pieds mouillés de la désespérance
les mots englués cherchent passage
entre mémoire de très haute antiquité
et l'intendance de l'aigle.
Sous le virtuel effilochage des nuages
tout est écume sphère bulle
sang neutre en semblance d'étoiles.
Un âne brait le long d'une clôture de cèdre.
L'intelligence et les lumières
ne font plus cause commune.

Une phrase lente de violoncelle, Anthony Phelps. – Montréal ; Éd. du Noroît, 2005
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